Milano, esterno giorno.
Giardini di via Palestro, più o meno all’altezza degli autoscontri. Dall’ingresso fronte Villa Reale entra Poeta, vestito di lino bianco e con i Birkenstock doppia fibbia color marrone scuro. Dal lato di piazza Oberdan, invece, arrivo io. Abito vintage panna, sandali di cuoio e panama con una tesa esageratamente larga. Ci salutiamo ridendo di noi, un po’ “Finzi Contini”, un po’ “Thè nel deserto”. Ridiamo perché insieme siamo quanto di meno coerente con l’insalata in confezione di plastica che di lì a poco mangeremo.

Questo ricordo inaspettato salta fuori dall’espresso che sto bevendo in un parco ateniese, oggi che è la prima bollente domenica di agosto. Ripenso al pranzo di un luglio ormai lontano perché Santissimo Marito indossa un paio di Birkenstock identici a quelli di Poeta quel giorno. Considero in un secondo che sono entrambi uomini estremamente eleganti e che quel tipo di sandalo, in effetti, dona a pochissimi e volendo farsi prendere dal panico nessun sandalo è effettivamente facile in assoluto.

 

Jules, per esempio, parlando di un noto attore considerato tra i più affascinanti, proclama delusa: “Mette i sandali intrecciati”. Finisco il mio espresso amarissimo e mi guardo intorno nel tentativo di capire un po’ meglio l’uomo e la sua lotta con la calzatura estiva. Lancio naturalmente un appello telematico ai miei consueti informatori. Rispetto al solito mi scontro con un panico inaspettato e un sospettoso perchééééééééé? come risposta immediata.

Il messaggio di Scrittore Partenopeo conferma quanto la questione sia davvero delicata : “Metto solo scarpe chiuse. Sneakers di solito, se riesco ad abbinarle le metto anche a cena. Quelle aperte solo per andare al mare, con molta vergogna”.

È Madame H la prima a inviare una foto delle scarpiere di padre e fratello, nessun sandalo all’orizzonte. Il signor papà H, anzi, svolta sul mocassino.

Mi chiedo se la scelta sia una questione di generazione e di ruolo sociale visto che i ragazzi del parchetto mi inviano le foto dei fantasmini prima e poco dopo delle sneakers che andranno a infilare appena finita la colazione. Poi però mi ricordo che Mercante di anni ne ha ben più di 40 e che le sneakers -quindi i fantasmini – non le mollerebbe nemmeno sotto tortura.

I fantasmini proprio non li ho mai capiti o meglio, ne riconosco l’utilità pratica ma mi terrorizzano come scelta stilistica. Mi spaventano addirittura più del momento in cui gli impavidi che affrontano la stagione senza calze e con le scarpe chiuse, entrano in casa e liberano i piedi finalmente all’aria (parleremo un’altra volta del danno ambientale prodotto dalle ballerine).

 

Ma torniamo al binomio uomo-calzatura estiva. Tra un’Acropoli e un mercatino ho avuto modo di raccogliere campioni di diverse età e provenienza e, confesso, la questione non fa che intricarsi ulteriormente.

Ci sono i pigri (tanto sono solo scarpe).

 

Le forze speciali (non c’è caldo abbastanza caldo da giustificare la vostra mancanza di calzini, intesi come sinonimo di eleganza di altri tempi).

I distratti (vuoi dire che spiaggia e metropoli non sono la stessa cosa?)

E poi ci sono loro, gli irriducibili, che quasi eroicamente resistono stagione dopo stagione alle vessazioni di chi non li capisce.

Arrivo a Gazi, mi siedo al cycle rouge e sgranocchio dei pop corn. Mi accorgo che almeno cinque persone, tra uomini e donne, indossano le espadrillas. Io sono la sesta. All’improvviso mi ricordo che da ragazzina guardavo Bob Geldof sul libro di inglese e giuravo a me stessa che mai, nella vita, le avrei messe.
E voi? Cosa avete indossato quest’estate? E che ricordi vi vengono in mente guardando i piedi degli altri?